Paraît qu'il existe celle du désespoir. J'aime pas ce mot, je finirais par haïr tous les autres si ce n'était pas moi la plus détestable.
Parce que même chier, je ne sais pas. Tout sort du mauvais côté, et encore.
Des bulles noires, du vent qui pue. Je les broie, j'en brasse. Des jours, des mois entiers.

Y'a des brouillons dans ma tête qui n'en finissent pas, qui s'entassent à m'écoeurer. Ces putains de lignes, qui ne mènent à rien.

J'efface, je trace un trait.
Le plein s'enfuit, je me bourre.
Et je me plains, encore, du vide de regrets qui me remplit.